Le Manifeste Zéro
On vous a promis la connexion et la vie privée. On vous a donné une vitrine et un dossier.
Tout ce que vous écrivez cesse de vous appartenir à l'instant où vous appuyez sur envoyer.
Il ne s'agit pas de ce que vous dites. Il s'agit de ce qui reste. Le chiffrement protège le voyage du message. Personne ne protège son cadavre.
Vos conversations ne disparaissent pas. Elles s'accumulent. Elles attendent. Un jour, quelqu'un les lit hors contexte, cinq ans trop tard, et décide qui vous êtes.
Et pendant qu'elles gardent chacun de vos mots, elles font en sorte que vous n'atteigniez personne.
On vous a vendu un lieu pour rencontrer des gens et on vous a donné une scène. Là, personne n'écoute : tout le monde joue. Votre message tombe dans un dossier que personne n'ouvre.
Rencontrer quelqu'un met fin à la session. Voilà pourquoi le design travaille contre vous. L'application gagne pendant que vous faites défiler, pas quand vous parlez enfin à quelqu'un.
L'ennemi n'est pas un hacker à capuche. C'est le design. La permanence. L'idée que tout doit être conservé — et que vous devez rester.
On nous a appris à appeler «gratuit» ce que nous payons avec notre passé et notre temps.
Subproject Zero ne vend rien. Il enquête sur la machine, pièce par pièce, et la raconte telle qu'elle est.
Sans noms. Sans visages. Sans trace.
Car la seule conversation vraiment libre est celle qui ne peut être retenue contre vous. Et la seule qui compte est celle à laquelle quelqu'un répond.
— Subproject Zero